Los Poetas Merecen Morir

La espuma es más cálida que el mármol del camposanto, el salitre da más gala que las rosas blancas y los discursos torcidos de Dios. En el fondo profundo flotan las almas suspendidas, como llamas que se apagan eternamente y que no se conservan en los recuerdos de tierra, como lo hacen los versos del mistral. Poetisas vestidas de olas violentas, como musas de un Olimpo en donde la vida no florece jamás. Con sus ajuares y sus diademas, como sueños perdidos en el mar. La espuma es más sabia que las parcelas de tierra y los olivos se mecen con la marea locuaz, con el vaivén de la misa postrera, no hay elogios, solo aliento de costa y azules de plata y azahar. Poetisas vestidas de olas violentas, como lágrimas desafiando la eternidad, donde el perdón no florece jamás. Con sus ajuares y sus diademas, como ángeles bermejos iluminando tiernamente la opacidad. Y sus contornos de sirena van marcando, las vías acuíferas del horizonte, y las ciudades portuarias que ya no responden, no ven en sus ojos blanquecinos las pro