Los Poetas Merecen Morir

Poema perteneciente al libro "Los Poetas Merecen Morir" En la casa blanca, muere la perdición de los hombres. Cien jacas caracolean. Sus jinetes están muertos. Federico García Lorca. La historia es importante, es una llama llana y silente que se mece en algún lugar recóndito donde nadie la puede ver. Así vamos todos contando las soledades, las vidas marchitas sin sepulcro. Y es que no hace falta estar muerto, para vivir y oler las flores del cementerio… Quiero contarte del viento, de la memoria de los árboles, del olor a oquedades entretejido en una esquina de sol, quiero que sepas que nuestro tiempo pasó y ahora es el turno de la tempestad. Las mareas cabalgan con violencia los lomos del horizonte y desde aquí solo se ve un infinito sueño apagado por las alas del colibrí. Así vamos todos, olvidándonos que estamos vivos, que el latido que hoy tenemos no será imperecedero, y que el brillo matinal se extinguirá en marzo o en febrero. Quiero contarte de cosas absurdas que han manejado mi vida, de todo lo