Los Poetas Merecen Morir

«Apenas desamarrada la pobre barca, viajero, del árbol de la ribera, se canta: no somos nada. Donde acaba el pobre río la inmensa mar nos espera.» Antonio Machado. Parece el final Gloria, parece el final, el final de mi vida y de todas las cosas que no me rodean ya. Y siento como se mecen las cortinas de la habitación anunciando un día ajeno, a este proemio de muerte, a esta tumba silente sin remedio. Todos los días que vivimos y todas las horas que pasamos juntos ya se van, se van con sus cantos, con sus gritos, con sus tempestades, a un lugar más lejos que el más allá. Parece el final Gloria, parece el final, el último sacramento perdonará mi carne y mi alma la hará elevar, entre lamentos y pensamientos hostiles que ya no germinarán. Y siento como se desvanece el tiempo y como el ocaso se llena de mistral, como se vacía mi ánfora corporal, rota en sus deseos y en sus sueños como una luna carcomida por la termita de la eternidad. Todos los días que vivimos y los minutos que nos conocimos, riendo y quizás